آلَهّمًسِ تٌحًتٌ آلَسِريَر

لم أكن أريد المجيء إلى هنا أبدًا. بعد أسبوع من وفاة جدتي، اتصل بي عمي وقال بصوت هادئ: "البيت أصبح لكِ الآن. لم يسكنه أحد منذ عشر سنوات". كان البيت في نهاية الشارع. جدرانه بيضاء لكنها متسخة، والنوافذ مغطاة بطبقة سميكة من الغبار. أدخلت المفتاح الحديدي الكبير في الباب. صدر صرير عالٍ مزعج كأنه صرخة. في الداخل... كان الصمت ثقيلًا. رائحة الخشب القديم تملأ المكان، ورائحة أخرى لا أعرف كيف أصفها. رائحة كأن شيئًا ما كان هنا منذ زمن طويل. صعدت إلى غرفتي القديمة. نفس السرير الخشبي، نفس الخزانة المتهالكة. لكن تحت السرير كان…