Primera parte

Era una cruda noche de invierno en la Ciudad de la Niebla Negra, donde el viento tocaba una triste sinfonía entre los callejones de las calles estrechas. A las tres en punto de la madrugada, el molesto timbre del teléfono rompió el silencio del apartamento del inspector Adam. Adam despertó con el cuerpo exhausto y los ojos que no conocían el sueño desde hacía días, para recibir la noticia fulminante de su ayudante Sami: —Señor, hemos encontrado el cadáver de Laila al-Suyufi... La escena es indescriptible, está en el teatro abandonado del centro de la ciudad.

Cuando Adam llegó al viejo Teatro Fénix, las luces azules y rojas de los coches de policía se reflejaban en las paredes ruinosas. Entró en la gran sala y lo recibió un olor a polvo mezclado con un extraño perfume floral. En el centro exacto del escenario, bajo un único foco dirigido desde lo alto, Laila estaba sentada en una vieja silla de madera. Llevaba un vestido de novia blanco de lujoso encaje, adornado con perlas que parecían lágrimas congeladas. Su cabello negro estaba peinado con sumo cuidado y su rostro estaba cubierto de maquillaje que la hacía parecer una muñeca de porcelana, y no un cadáver inerte.

Adam se inclinó para examinar el lugar; observó que sus manos sostenían una rara rosa negra, cuyos pétalos comenzaban a marchitarse lentamente. —No hay rastros de contusiones, ni resistencia, ni siquiera una sola gota de sangre —susurró Adam para sí. Lo extraño era que el suelo, cubierto por una gruesa capa de polvo acumulado durante años, solo mostraba las huellas de la víctima caminando hacia la silla, como si el asesino hubiera sido un espectro que no tocaba el suelo, o como si la hubiera llevado y hubiera volado con ella. Y mientras levantaba el borde de su vestido, cayó un pequeño trozo de papel escrito con una caligrafía esmerada como si fuera una invitación a una fiesta: «El primer acto ha terminado con su amable presencia... El público aún espera el clímax de la función, y el telón no caerá antes de saldar las cuentas». Adam sintió un escalofrío recorrer su cuerpo; el asesino no era un criminal común, sino un artista enfermo que pintaba su cuadro con la muerte.