حبرٌ لم يُقرأ

رواية: حبرٌ لم يُقرأ

(المشهد الأول: شتاء 2026 - بصوت الفتاة المجهولة)

كانت الساعة قد تجاوزت منتصف الليل حين قررتُ أخيراً نبش ذلك الصندوق الذي غطاه الغبار في زاوية القبو. سحبتُ دفتراً مخملي اللون، أطرافه متآكلة كأن الزمان أكل من حوافه ليشبع فضوله. على الصفحة الأولى، لم يكن هناك اسم، بل بيت شعرٍ خُطّ بمدادٍ أسود باهت، وكأنه تحذير لكل من يجرؤ على القراءة:

وَمَا كُنتُ مِمَّن يَدخُلُ العِشقُ قَلبَهُ

وَلَكِنَّ مَن يُبصِر جُفونَكِ يَعشَقُ

قلبتُ الصفحة بتهيب، لتقابلني رائحة ورقٍ قديم، وبداية حكاية سُطرت بدمعٍ قبل الحبر.

(المذكرات تولين - البداية)

12 نوفمبر..

إلى "قصي".. الذي لن يقرأ.

يقول جلال الدين الرومي: "الوداع لا يقع إلا لمن يعشق بعينيه، أما ذاك الذي يحب بروحه وقلبه فلا ثمة انفصال أبداً".

لكنني يا قصي، لستُ بمقام الرومي، أنا مجرد فتاة عالقة بين صمتي وبين اسم عائلتي الذي يقف كالسد المنيع بيني وبينك. اليوم، حين مررتَ من جانبي وألقيتَ التحية ببرودك المعتاد، شعرتُ برغبة مجنونة في أن أصرخ بملء صوتي: "أنا أحبك!"، لكنني اكتفيتُ بهز رأسي ومتابعة طريقي.

خلفي، كان ضجيج العداوة القديمة بين أبي وأبيك يملأ الشارع، وأمامي كانت تفتح هوة سحيقة من الحزن. عدتُ لغرفتي، وأمسكتُ قلمي، فالحبر هو الصديق الوحيد الذي لا يسألني عن قبيلتي أو اسمي قبل أن يسمع لوعتي.

أكتبُ إليك اليوم، وأنا أعلم أن هذه الكلمات ستظل "حبراً لم يُقرأ"، وربما ستدفن معي يوماً ما، لتظل أنتَ سري الأجمل، ووجعي الأكبر.