Reserva sin retorno

El sonido de las ruedas del tren al avanzar por las vías era como una música monótona, que solo podían oír aquellos agotados por los pensamientos. Youssef se sentó junto a la ventana, observando la extensión del mar que parecía no tener fin, donde el horizonte se encontraba con el agua en una escena que inspiraba tranquilidad, pero sabía que detrás de esa calma se escondía un mundo lleno de secretos.

Sacó su teléfono del bolsillo y volvió a leer el mensaje de su amigo con el nombre del hotel en el que se alojaría: «Hotel del Puerto Viejo, calle del Mar». Necesitaba un lugar tranquilo, alejado del ruido de la ciudad, para poder terminar la novela que llevaba meses sin poder terminar. El lugar parecía perfecto, pero no sabía que estaba a punto de embarcarse en una experiencia que cambiaría por completo su vida.

Cuando el tren llegó a la estación, hacía un poco de frío, aunque no era invierno. La calle principal estaba casi desierta, salvo por algunos pescadores que regresaban de sus viajes nocturnos. Youssef se colgó la mochila al hombro y se dirigió a los taxis que esperaban a la salida.

«Al hotel del puerto viejo, por favor», dijo Youssef mientras cerraba la puerta del coche detrás de él.

El anciano conductor lo miró por el espejo retrovisor un momento y luego arrancó sin decir nada. El silencio se prolongó durante varios minutos, hasta que el conductor lo rompió con una voz tranquila pero cargada de un misterio injustificado.

«¿Es la primera vez que visita esta ciudad?».

«Sí, estoy buscando un lugar tranquilo para escribir», respondió Youssef mientras observaba la larga y oscura carretera que tenía delante.

«Seguro que lo encontrarás... Pero algunos lugares no solo te ofrecen tranquilidad, sino que esconden entre sus paredes algo más».

Youssef no entendió lo que quería decir el conductor, pero prefirió ignorar el comentario y se contentó con observar los edificios antiguos que aparecieron al acercarse a la calle del mar. El hotel era tal y como lo había descrito su amigo: un antiguo edificio de piedra, con ventanas alargadas y marcos de madera oscura, y una tenue luz que emanaba del interior.

Youssef bajó y le pagó al conductor, pero notó que el hombre no se marchó inmediatamente, sino que se quedó observándolo desde el interior del coche durante unos segundos antes de alejarse lentamente. Era extraño, pero no le dio importancia.

Youssef entró en el hotel, donde le recibió un amplio vestíbulo con paredes decoradas con fotografías en blanco y negro de una antigua ciudad costera. Detrás del mostrador de recepción, había una joven de rasgos tranquilos, vestida con el uniforme del personal del hotel y con una tarjeta en el pecho con su nombre: «Fatima».

«Buenas tardes, ¿en qué puedo ayudarle?», dijo con una sonrisa formal.

«Tengo una reserva, Yusuf Hassan», dijo él mientras sacaba su teléfono para comprobar los detalles.

Fatima miró la pantalla frente a ella y luego levantó los ojos lentamente, dudando por un momento.

«¿Su reserva es en... la habitación número 7?».

«Sí, ¿hay algún problema?», preguntó él al notar su desconcierto.

«No... nada, es solo que es una habitación que rara vez solicita alguien», respondió rápidamente, antes de darle la llave.

Youssef tomó la llave, le dio las gracias y se dirigió hacia el ascensor. El vestíbulo estaba completamente vacío y el sonido de sus pasos resonaba de forma extraña en el lugar. Cuando se abrió el ascensor, se encontró solo en su interior, así que se detuvo frente al espejo, observando su reflejo por un momento antes de pulsar el botón del tercer piso.

El ambiente en el pasillo era inquietantemente tranquilo. Se detuvo un momento ante la puerta de la habitación número 7. Había una sensación de frío en el aire, a pesar de que la calefacción estaba encendida. Introdujo la llave en la cerradura y oyó un suave sonido mecánico antes de que la puerta se abriera lentamente.

La habitación parecía normal: una cama grande, un escritorio de madera, una ventana con vistas al mar. Pero sintió algo diferente... Un ligero olor, una mezcla de madera vieja y humedad, pero había algo más, algo que no podía identificar.

Cerró la puerta tras de sí, dejó la maleta en la silla y echó un vistazo al lugar. Todo parecía normal, pero no podía quitarse de la cabeza esa extraña sensación, como si la habitación albergara algo invisible, algo que le acechaba.

Después de varias horas escribiendo, apagó las luces y se acostó en la cama, intentando dormir. Pero no sabía que la noche traería consigo las primeras señales de que la habitación no era un lugar normal.

Un golpeteo... otro golpeteo... otro golpeteo...

Abrió los ojos de golpe. Había un ruido, un leve golpeteo... pero no era en la puerta. Era en la ventana.

Youssef se levantó lentamente y se dirigió hacia la ventana. Afuera no había nada más que el mar oscuro, pero el sonido no cesaba. Se acercó más y, antes de abrir las cortinas, el sonido se detuvo de repente.

Dudó un momento y luego tiró de las cortinas con fuerza. Pero la ventana estaba vacía. Nada más que el mar que se extendía sin fin.

Respiró hondo, tratando de convencerse de que lo había imaginado. Pero cuando volvió a la cama, antes de apagar la lámpara, vio algo en el escritorio.

Era un pequeño papel que antes no estaba allí. Lo cogió con mano temblorosa y leyó las palabras escritas con una letra extraña:

«No abras la puerta, oigas lo que oigas».

Eso fue solo el comienzo del misterio que le esperaba en la habitación número 7.